Сегодня снился дивный сон: В пучину волн морских с обрыва
шагнула. Ветер вдруг игриво объял меня со всех сторон.
Понес, смеясь, на крыльях смелых над моря гладью голубой,
Я ощутила вдруг покой и яблок вкус, еще не зрелых…
Вдохнула чистоты глоток и, пролетая, в отраженьи
Ловила каждое движенье, увидев крылья за спиной.
Я, робко расправляя крылья, пытаюсь взмыть под небеса,
Закрыв от счастия глаза… Взлетела. Над степной полынью
парю я ровно, не спеша, любуясь красотой природы,
Землей, дающей эти всходы, и замираю, чуть дыша.
И вот, над горною грядою, спускаясь к самому подножью,
Все тело вдруг пробило дрожью – себя я вижу пред собою …
Девчонке нет и десяти … В одних трусишках в чистом поле…
И голос мамы слышу: «Оля! Не бойся, деточка, иди!»
А в небе, коршуном кружась, над нею тьма уже сгущалась,
Тогда далекою казалась, и та смеялась, не боясь.
Исчезли крылья за спиной, не в силах сделать даже шага,
Как ветер, подхватив с размаха, понес над горной чередой.
Расправить сложно крылья снова, увидев прошлое извне,
Судьбой ниспосланное мне. Я не могу сказать ни слова.
Ком в горле не дает вздохнуть, а грудь вот-вот и разорвется,
Но ветер вдаль со мной несется, мы продолжаем этот путь.
Порывы ветра стали тише, полет он предоставил мне,
И опускаюсь я сквозь крыши домой… и, прислонясь к стене,
Девчонку снова вижу ту, она сидит передо мною
И гладит юною рукою, стесняясь,чистую фату.
И белым жемчугом в узор вплетает белой нитью жизнь...
И мамы глас: «Остановись!» - я слышу, опуская взор.
Она вплетает … За окном в весне кричит воронья стая,
И та же туча, нарастая, накрыла свет ночным шатром.
И белый жемчуг в свете темном блестит, как капли детских слез,
Упавших с глаз тех юных грез, переливаясь цветом черным.
Сама себе кричу: «Постой!» Но голос мой сейчас не слышен,
Он опоздал … Все тише…тише… Лишь сердца слышен перебой.
Проснулась … Ночь. Горит луна. А на щеках все те же слезы,
В них, отражаясь, смотрят звезды, что свет роняют из окна...
Прошлое, которое хранит наша память, пусть и не самое светлое и приятное, это часть нас самих, часть настоящего, без которого мы – не/мы...
Редакторский Приз "По волне... моей памяти. 7"
"Поэтический Клуб Золотой Папирус" http://stihi.ru/2020/10/14/2