Эти белые берёзы,
Эти плавные холмы...
Не поэзия, не проза,
А стихиры и псалмы!
Клён - что регент перед хором,
А кругом снегов стога,
И пока ещё не скоро
Здесь уляжется пурга.
Словно Жертва на Престоле
Винной ягодой горя,
Над деревней и над полем
Занимается заря.
Только выйдешь - от порога
Попадаешь в небеса,
Промыслительно у б о г а
Этой местности краса.
Впереди, макушкой к небу,
Колоколенки глава.
Воплотившаяся небыль -
Лебедь белый - Покрова!
Пусть душа летит, как птица,
Затихает боль утрат -
Богородица-царица
Стелет, стелет белый плат...
4 февраля 2016 года