Думал – всё, надоело, хватит
Душу рвать о коварство будней.
Не пущу я войну в тетради
От неё – на душе паскудней.
Торопился закончить книгу,
Собирая в ней боль и беды…
А в ответ, жизнь мне крутит фигу –
Далеко ещё до победы…
Знаю – год високосный этот,
И зима вся в лучах заката.
Заблудилась бравурность где-то,
Маятою душа распята.
Думал – всё, надоело, хватит…
Сколько можно писать о муках,
Сердца жар на печали тратить?..
О природе пиши и внуках!..
Но не пишется по заказу.
Чаще стал вспоминать Шекспира…
А душе надо всё и сразу –
Тишины, и любви, и мира!..