Одна из самых великих женщин истории это Мама и с этим не поспорит даже самый заядлый историк.
Все великие умы рождены от матери,
Всезнающий мулла рожден от матери.
Космонавты с недосягаемых глазом орбит передают приветы матерям
И даже непобедимые как барсы чемпионы мира отдают все свои достижения матери.
Эта история о неоспоримом героизме женщины, у которой Богом врученная медаль, как материнское сердце. Наверно каждый человек услышавший слово «Героизм», невольно представляет себе войну. И тут она как никогда кстати.
Моя история берет начало с 1941 года. Когда одним довольно солнечным утром вместе с первыми лучами солнца, в каждую дверцу горного аула Джазатор, постучалась Вторая Мировая Которая проверила не только мужчин на стойкость , но и всех женщин на верность .
После утренней дойки коров, с холма спускалась вниз к разбитому камню пожилая женщина, имя которой я запамятовала, стряхивая подолом платья, с кустов душистой полыни, бисер утренней росы, она задумчиво, бросая взгляд в кроваво красное небо замедлила шаг и нахмурила брови. Утро было холодным, не было ни облачка, но небо было густо красного цвета, как будто забыло про свой прежний голубой окрас.
Она из далека заметила шелестящий клочок бумаги на калитке, но как-бы не замечая прошла мимо и только поставив молоко на огонь, вернулась за ним.
Это была желтая бумажонка, сложенная пополам с печатной надписью «Повестка». Кто же знал, что такая мелочь может изменить жизнь многих людей!? Ниже, черными чернилами, корявым почерком было написано «Бутынбай», так звали ее сына.
Земля ушла из под ног.
На рассвете Мать отправляла сына на фронт. Как можно больше припасов и теплой одежды она положила в дорожную сумку и если бы она только могла, положила бы свое бесполезное как она считала на тот момент сердце, завернув в тот же белый платок куда заворачивала еще теплый хлеб.
Как и миллионы матерей в те мучительно тяжелые годы войны. Она своим благословением отправляла сына на войну. Сильно прижав его голову к себе, она как в последний раз провела ладонью по его волосам и крупные , как горные алмазы слезы скатились по ее щекам.
- Неужели ни слова не скажет,- подумал Бутынбай , тихо встал. Скрипящая тяжелая дверь закрылась. Бутынбай высокий черноволосый мужчина, с зауженными как у ястреба глазами, всем своим видом напоминавший легендарных Батыров, своей тяжелой и пропитанной силой походкой он шагом направился к машине которая его ждала только его. Он почти сел в машину как, из дома как ошпаренная выбежала его мать, резко остановившись, она совершенно спокойно сказала.
-Ты съезди, а я не уйду и дождусь тебя. Говорят, тем летом, густая будет в горах брусника.
И дрожащей рукой наполнила его карман старой потрепанной фуфайки идеально круглыми красными бусинками, ни одна из ягод не была случайно раздавлена, как будто кто-то всю ночь отбирал самые спелые и красивые среди других.
Женщина вздрогнула от шума мотора. Махнула легкой рукой в след и как напутствие в столь страшную дорогу сверкнул на запястье серебряный браслет.
Наверно она и не узнает, что каждую ночь снится будет Бутынбаю. Как он в окопе, протяжно затягивая дым самокрутки, будет опускать руку в карман, в надежде найти там, хоть один бисер брусники. Нет.- ему не нужна была брусника в чужих полянках, которые уже давно источали кровавый аромат, ему нужны были те ягоды которые, именно она положила ему в карман, тем утром.
Шли часы, дни, недели. И каждый вечер под свет лампы, Мать садилась писать письмо. Она не знала доходят ли они до пункта назначения, но адрес был всегда неизменен. На каждом конверте она старательно обводила имя своего сына, и только потом большими буквами чиркала «На фронт».
Каждый день она накрывала на стол и у окна садилась ждать своего сына. Она была уверена что он вернется. И ждала каждую секунду, как будто, Бутынбай ушел за хлебом и вот-вот должен прийти. Круглые сутки она кипятила чайник, и каждые полчаса разогревала еду, вздрагивала от каждого шелеста и стука, и ложилась спать на кровать что ближе к двери, чтобы открыть ему дверь, когда он постучит.
1944 год. Зима. Мать Бутынбая возвращается с реки, где набирала воду. Большие железные ведра тяжело болтались на деревянном стареньком коромысле, она несла воду по не протоптанному снегу и немного прихрамывала, выпуская горячий пар со рта.
Пройдя несколько метров, она остановилась и поставила ведра с водой на замерзший снег. Было видно , сила и живость, чем она славилась в молодости уже давно покинули ее и теперь она жила лишь с одной целью, сдержать обещание данное своему ребенку 3 года назад.
Издалека к ней шел почтальон и предложил помочь донести ведра до дома, добавив о том, что ей пришло письмо с фронта.
Услышав последнее старушка оживилась и кажется про воду забыла. Она выпрашивала о письме. Просила его дать сейчас же. А почтальон отмахивался и просил потерпеть до дома.
Добравшись, домой, старушка живо скину с себя тулуп и как нарисованная села за стол, пригласив за ранее и почтальона, который почему-то отказался.
Мужчина быстро положил конвертик на край стола и поспешил уйти.
Она взяла письмо и прочитав, спокойненько встала и порвала конверт, как рвут порченую бумажку чтобы затопить печь. И сказала с полной уверенностью в голосе «Мой сын вернется».
Это была черная повестка. В котором говорилось, что Бутынбай погиб, при защите города, которую она дочитывать не стала.
Зима 1944 была очень холодной и тяжелой. А после той повестки, Мать Бутынбая совсем слегла и частенько к ней приходили люди с соболезнованиями, которых она не принимала.
Никто уже давно не верил, что Бутынбай жив. Все родственники его похоронили, кроме матери, которая продолжала его ждать и твердила все «мой сын вернется»
Время шло и даже самого терпеливого человека начали одолевать сомнения. Война закончилась, и проблестели все салюты в честь победы. Один за другим возвращались солдаты с фронта, но не было среди них Бутынбая.
В один прекрасный день старушка решила в последний раз испытать судьбу. Пойти к предсказателю.
Предсказателя звали Монкыбай, он слыл хорошим предсказателем и обычно то, что он предсказывал, часто сбывалось. Он нагадал ей на бараньей лопатке и сказал:
- Ваш сын вернется завтра после полудня. Идет он только по ночам, а спит днем на теплых камнях. Он сильно ранен, поэтому отправь к нему на встречу лошадь.
На этот раз не поверила она Монкыбаю и решила похоронить сына.
Ночью ей приснилось, как она после дождя сидит на краю речки и в руках у нее детская рубашка ее сына. Она опускает его в воду, чтобы постирать, а вода помутнела и стала красной. Не поверила она и этому сну, как не верила всем, кто говорил о смерти ее сына. И решила подождать до рассвета.
Жаркий день начал остывать и повеяло вечерней прохладой. На холме у дома старика Ибраима возле старого дерева собирали жители деревни, чтобы отдохнуть после трудного рабочего дня и поделиться новостями.
Как вдруг дети, которые мыли своих молодых жеребцов у водопада, вскочили на коней и поскакали к холму с криками:
- Солдат идет!!! Солдат идет!!!
- С чего вы взяли, что это солдат?- спросил старик Ибарим.
- Так сверкают на груди лишь ордена! Солдат идет!
Старик велел немедленно отправить коня и людей. Поскакали все к горам. Когда добрались, то увидели Бутынбая, сидящего на камнях и перевязывающего ногу, которая сильно кровоточила.
Бутынбай ушел на фронт 1941 и вернулся к матери 1947 году, награжденный орденами, медалями, за отвагу, мужество, за защиту Родины и.т.д. Его Мать, труженица тыла, дождалась сына, и является одной из самых известных примеров материнской любви, в Джазаторе. Эту историю передают из поколения в поколение. Это не просто рассказ, о котором можно забыть, слушая такие истории, убеждаешься в том, что вечный огонь передаётся от матерей к матерям и будет пылать вечно в сердце у каждой женщины, которую хотя бы раз назвали МАМА.