На пафосном безудержном пиру
Гулял поэт, и вдруг заметил - чувства
Лежат в пыли. А дай-ка подберу,
Хоть там добра на первый взгляд не густо.
В ладони взвесил: где-то граммов сто.
Да вот беда, ему и это "мало"
Принадлежать, по сути, не могло.
Но, вопреки всему, принадлежало…
Сюжет дурацкий, как придворный шут.
И "все прошло" - с мудрейшими не спорю.
А я с тех пор ночами не стишу
И вместо кофе стала пить цикорий.