Уже исписана тетрадь,
В напряге сотни жил...
Настало время умирать,
А я ещё не жил,
А я чего-то не добрал,
Хоть и хотел добрать,
И роль свою не доиграл,
Не научился врать,
Теперь не время выбирать....
Врастая в темноту,
Настало время умирать,
Раз жить невмоготу,
И ни к чему кривить душой,
И некуда бежать,
Лишь образ женщины чужой
Ещё даёт дышать,
Глаза и губы, бёдра, грудь,
И голые ступни...
Пройдут, быть может, как нибудь
Трагические дни?..
Под юбку ветер ей залез,
Стал волосы ершить...
И вдруг интимный интерес
Дал повод дальше жить!