В Макондо дождь,
в Гадюкино снежок.
Убрать бы рожь,
налить на посошок.
Уплыть бы, как
с Итаки Одиссей,
в осенний мрак,
вращение осей.
Завоеванье Трои,
как игра.
Галеры плыли строем
до утра.
Но Вера превратилась во враньё,
и в ноябре умчалась вороньём.
А вместо битвы
«двадцать пятый час»,
как паранойя,
прорастает в нас.
Сто лет для одиночества не срок.
Стучится рваный парус о песок.
Как муторно скрипит земная ось…
Я понимаю, вновь не удалось.
Вновь за окном простуженный февраль.
А жаль.
В Макондо дождь, в Челябинске снежок.
Как надоело жить наискосок…