Он бестелесен, он – ничто.
Прозрачный вид.
Он пробирается – в пальто
И холодит.
Я сквозь него могу пройти
И в нём стоять.
Он исчезает на пути.
Смотрю – опять...
Плывёт волнистой пеленой,
Как будто пьян.
Играя, старит город мой
Седой туман.
Из книги "Петербургские витражи", Палитра, 2016