Губы, как удила, грызу.
Боль - не повод развыться в голос:
"Ты нужней, чем маяк в грозу,
капля в засуху, корка в голод.
Мёртв песок без твоих следов,
дни глупы, сон - цезура в пытке.
Как чужой, скалит двери дом...
А себя без тебя в избытке.
Всем не стыдно, тебе - не вру:
не скучаю. Какая скука?
Скрипка - просто дрова без струн,
просто палка - стрела без лука.
"Мне тебя не хватает, как..."
Хватит! Нечего даже в мыслях...
Так от века: бежит тоска,
если радость ушла - лишь свистни.
Так от века: летящий меч
удивляет сиротство ножен.
Надо быть как скала, уметь
севшей птице не выдать дрожи...
* * *
Дым в степи горячит коней.
Миг, и сердце располовинят.
Миг успеть домолить: боль - мне,
без остатка. Его - пусть ми'нет.