«Интеллигент», говоришь?
Я с детства пишу с ошибками.
Порядок слов смешит других,
А у меня коллапс,
Когда собираю слова в ряд,
Давлюсь чужими улыбками.
Пищат тормоза, резина дымит
И хочется убивать.
У меня исповедь в каждой строке,
А им-бы найти за что вычитать.
У меня трагедия в голове,
Но я не могу ее высчитать.
Трудно подняться с кровати в обед,
Трудно жажду заесть.
Другие видят только то,
Чем я на деле не есть.
Другие не видят сущего зла,
Что кофейную гущу жует,
Что порой не позволяет дышать,
Что во мне полноценно живет.
Другие знают другую меня
И любят, увы, не меня.
А ночью свернусь вокруг одеяла
И буду себя ругать.
Трудно побороть страсть
Или убить существо.
Оно надо мною берет власть
И я становлюсь его.
«Интеллигент» говоришь, коль ты
Видишь его во мне.
Он улыбается изнутри
Черной улыбкой в ответ …
©GALAGUDINA
01.02.2016