Крушенье мечты...
И кожа
кровит от Прокрустова ложа -
засунули, утрамбовали...
Годится!
Крути педали.
Сменяются дни и ночи.
Три точки, тире - три, три точки...*
И выхода нет, наверно,
из мрачной дыры инферно.
Порвётся ли там, где тонко?
Протяжные звуки гонга
иль зов колокольных звонниц
однажды в тюрьму бесонниц
ворвутся напевом чистым
и, словно целительной кистью,
смахнёт пелену Врачеватель
с невидящих глаз.
И охватит
сияющий взгляд просторы.
Сгорят надоевшие шоры.
В рассветных лучах забрезжит
святой островок надежды.
* три точки, три тире, три точки - сигнал SOS (азбука Морзе)