Подарил мне художник картину,
Соразмерную времени года.
Взглядом цепким округу окинул,
Подобрал и пейзаж, и погоду.
Там была нарисована осень,
Как цыганка в монисто из листьев,
В пестрых юбках (их было штук восемь),
Разметенных размашистой кистью.
Там за листьями ветер гонялся,
Заставлял их кружить постоянно,
Луч отчаянный в лужах купался
И тянулся в лугах след тумана.
Там косились в деревне избушки
И пунктирную линию стая
Прочертила над тихой речушкой,
Свет тончайшею дымкою таял.
Это автопортрет был, конечно,
Это осень ничуть не стеснялась,
Все писала картины поспешно
И собой без конца любовалась.