Пишу придуманною строчкой
историю судьбы своей
и хлопочу как будто квочка
над рубежом души моей,
не принимая "иноходца"
критичный,но здоровый взгляд
и с трепетом первопроходца
оглядываю стихоряд,
кой никому не интересен-
в миру их как на псине блох,
и мысли ход моей как плесень,
и сам я от себя оглох.
Вот почему устав от чада
угарных смыслов и стихов
ищу- ведь был же где-то рядом!-
зачитанный молитвослов.
Открыв,читай строку любую,
купайся в звуках аз есмь ять,
мне сотворить бы вот такую,
а после можно умирать.
Аз,буки,веди глаголь...Жизни
не хватит,чтобы разгадать
напевы древние Отчизны
и чудным звукам долг отдать.