Безумных лет угасшее веселье
Мне тяжело, как смутное похмелье.
Пушкин
Л.Б.
Ах, накаркали нам про похмелье.
И тебе сиротливо, и мне.
Но в душе, словно иноки в келье,
Запершись, не мечтаем о дне,
Когда сердце, навек обновлённым,
Распахнётся для всех наравне.
Одиночество - трудный ребёнок,
И поэтому дорог вдвойне.