Я перестала радостно писать…
Искать у дней простого вдохновенья
И с рифмою играя заставлять
Вплетать слова в косу стихотворенья
Я перестала истину искать
И в правду верить, как в благословенье
Я так устала душу нагибать
И расплетать узлы не «расплетенья»
Листая книги повесть иль роман
Уже с закладкой я на половине
Искрится юный мой самообман
Из памяти никак его не сдвинешь…
Как хочется страницу эдак пять
Перенести хотя бы в четвертину
И повернуть все это время вспять
Увидеть всех, кто еще не сгинул
Кто честен был и светел как фонарь
И освещал судьбы моей тропинки
Как старый и волшебный пономарь
На исповеди укреплял тростинки
Тростинки, что дрожащую рукой
Испытывала я на прочность
И с каждою бумажною строкой
Я ощущала жизни сочность
Благодарю тебя мой судьбоносный срок
За то, что ты еще на половине
За то, что есть не мало честных строк
В моей уже осенней середине