Желтеет лист. Совсем недавно было лето...
Так тихо и светло в заброшенном саду,
Сорвавшись яблоко, шуршало на лету...
Я может невзначай и правда стал поэтом?...
Коль этот сад, роняющий лист с веток,
Напомнил мне о том, каким он был в цвету,
Как пахло в нём весной. И мыслей наготу...
Нет. Всё-таки поэт, признаюсь по секрету
Лишь самому себе, средь этих грустных яблонь,
Я понимаю их, как трудно чахнуть, зябнуть,
Плоды теряя молча на ветру.
Ну надо же! Поэт!...Я верю, и не верю,
Болит чужая боль и на распашку двери...
Так трудно засыпать и в ночь, и по утру...