1.Заснувши под солнцем, вскочив на ветру,
По лужам подпрыгивая, как кенгуру,
То в октябрьский ливень, а то в апрельский дождик,
Ты пишешь прохожих хоть в профиль, хоть в фас,
Да хоть в trois quart, да хоть в третий глаз –
Ты можешь всё – ты арбатский художник.
И выиграв с властью последний бой,
Ты гордым форштевнем свой вздёрнешь нос!
Штурвалом – кисть у тебя под рукой,
Ты грохнешь из бортовых и носовых,
Прежде чем уйти под откос!
2.Ты ведёшь свою шхуну сквозь слякоть и мрак,
Сквозь дебри законов и палки ментов,
Будь я в Греции – я бы тебе поставил треножник!
У тебя на полотнах – мудрец и дурак,
Зря себя, лишаются зряшных понтов!
Дык, тебе не впервой – ты же арбатский художник!
Ты сам решаешь, где дать по газАм,
А где – отдохнуть и – по тормозам,
Лишь только б тебя гололёд не снёс
В каком-нибудь переулке –
Вниз под откос!
3.Я – музыкант, ты живописЕц,
У нас – едина задача:
Устроить им всем полный п…ец –
Президенту, бомжу и мачо!
Но, прежде, чем протрубить отбой,
Как Пикассо, Дали и Босх,
Мы волками взвякнем последний вой,
А там – ну, помечтайте! –
Глядишь, и уйдём под откос…
Нет, не дождётесь - нам не судьба под откос!