Реальность возвращается во сне.
Она вьюном на долгом чёрном стебле
плетёт узор...
Скрипит протяжно пол
(на выдохе, с тоской: «не дай уйтиииии...»).
Веду рукой по каменной стене.
Сырой сквозняк наскакивает, треплет
и волосы, и выцветший подол,
и пыльные лоскутья паутин.
Тускнеет цвет – от медных сентябрей
до ржавчины невыпитого чая,
уставшего под утро ночника
и сепии засушенных цветов.
Который век сегодня на дворе?
Календари до срока истончали,
и даты на оторванных листках
почти знакомы. Может быть..? Не то...
Но утро опечатает архив –
метнутся новорожденные тени,
сургуч слегка оплавится с краёв,
желтком на город вытечет рассвет...
А кроме снов ну разве что стихи –
такое же нелепое плетенье
и пёстрое блажное забытьё,
и суть, и бред...