Он на погосте сутулился - жалкий и мятый.
То ли от холода, то ли с похмелья дрожал.
Черной дырою зияла могила для брата,
мёртвого старшего брата, по сути - бомжа.
Умер братуха, а младший - "висит на стакане",
редкие зубы, усталый и загнанный взгляд...
Нет ни рубля. Благо, скинулись односельчане
на погребенье - поминки, на гроб и обряд.
Поп молодой, монотонно и быстро читая,
крестится споро, и женщины вторят ему.
Частою стала в деревне картина такая -
поп отпевает покойного. Мне самому
горько и тошно, и младшего жаль, и досадно.
Жил человек. Тяжело, небогато, но жил.
Плакал братуха, шептал утешавшим "да ладно..",
и по-киношному ворон над нами кружил.
Сельский погост... Знаю всех, кто лежит на погосте.
Стелы, кресты, фотографии односельчан.
Вот где реально доходит, что в мире мы - гости,
так же зажжется когда-то над каждым свеча.
Все мы - крутой и бедняк - из единого теста,
сил ради благ не жалеем, и рвущихся жил.
Ссоримся, лжём... А на кладбище кончилось место.
Несколько метров осталось. На пару могил.