Здесь ночь таится по углам,
И ищет день её стыдливо.
Она чарует молчаливо.
Кидая корм его мечтам.
В ней бродит крышами луна.
Натуру кистью пьет художник.
Но свидится им не возможно.
Хотя и ходят по пятам.
Что нам роптать, тоска молчи.
Плюнь, километры это проще.
И прорастают дни сквозь ночи,
В ажурном пламени свечи