МОЯ СМЕРТЬ
Я лежу в душном зале в дешёвом гробу –
Неподвижный, холодный и белый, –
Слыша ангелов смех, золотую трубу,
Шорох крыльев какой-то несмелый…
Окружает мой гроб, что стоит на столе,
Вся родня ( нет отца и мамули ).
Если дали бы этой родне пистолет,
Мой бы труп продырявили пули.
Был чужим я при жизни для близких своих,
Как пигмей из далёкой Гвинеи.
Их коробил мой вид, их коробил мой стих,
Как навоз на блестящей гинее.
Им не нравился творчества сладостный дым,
В коем жил я лишь самую малость.
А теперь особняк мой достался родным.
Их мечта воплотилась в реальность…
2016