Сквозь стекло, через капли дождя
сажа серого зимнего утра.
В парке мокрые птицы галдят.
Дома пыль, как холодная пудра.
Положите тетрадку на стол.
Ноты в ней соберутся, как мыши,
если гений к столу подошёл,
даже, если он ноты не слышит.
Будет музыка в сердце звучать.
А потом, заполняя страницу,
бесконечной печали печать
сквозь мелодию станет струиться.
Где деревья в зелёных чулках
сбросят ноты прозрачные с веток.
Крылья фраз позабудут про страх
и вспорхнут из коричневых клеток.
Нотный стан не застонет от нот,
а подставит пять линий под лапки.
Разлинованный лист оживёт
и впитает созвучий охапки.
Солнце снег золотых облаков
гладит сверху довольной улыбкой.
А над домом февральский покров
сеет дождь неуютный и зыбкий.
Свет и тьма тишину разорвут
сильным звуком то нежным, то рваным.
И усталые струны поймут
что оркестром звучит фортепьяно.
Вдохновенный, взлохмаченный бог
вызывающе мудр и греховен...
В тихом Бадене, мрачен и строг,
сочиняет великий Бетховен.