Глина, суббота...
Потомки. Базар. Вокзал.
Божья жилетка – сто лайков. Таков прогресс.
Утренний кофе, вечерний. Закат связал
джина с лимоном и в душу с балкона влез.
Блажь понедельника – мир начинать с нуля.
Вторник заполнен фисташковой шелухой.
В ней с воскресенья остатки идей скулят,
словно щенки, у которых папан бухой,
нет ни еды, ни воды, но зато есть дым.
Дым – это столб для того, чтоб висел топор
или дамоклов, с гарантией до среды.
В среду пора приниматься за склоны гор.
Что там перо наскрипело в доменах скал
белых, но в россыпях меток ворон, грачей?
Скользко Сизифу босому, да мне в носках.
– Чей это камень?
– Бери, говорит, – ничей.
По четвергам утешает Базилий друг.
Друг – это кот. Под рекламу мурчит в плечо.
Вплоть до нирваны скоблит и скоблит мездру.
Шкурра хозяйская моррре забот влечёт.
Век на экране пребудет мон шер шарман.
Век на галерах всем скопом грести веслом
по суете. Из сует. Соломон – шаман.
В пятницу – Муза. Не всем, а кому свезло.
04.02.2016