«About suffering they were never wrong, the old masters»
W.H. Auden
На мостовой весенней, у вокзала,
Два полицейских били человека.
Кругом толпа притихшая стояла,
И было всё, как будто бы полвека
Списали со счетов, как не бывало.
И было всё – что Брейгелев Icarus:
Обыденной и незамысловатой
Тащилась повседневность. Ветер парус
Старательно мусолил. И, сохатый,
Шагал крестьянин, хмурый и мохнатый.
Снимая плугом слой за слоем, ярус
За ярусом...
И тут, как будто – всплеск,
И эти крылья, эта неумелость,
И этот глупый воск! – абсурд, гротеск,
Беспомощность... И ничего не сделать.
Мальчишка! – этот ужас, этот блеск
Свинцовый, эта страшная блесна,
И эта боль, и эта бесконечность
Страдания, а дальше – глубина
Прохладная. Бессмысленность, беспечность!
Какой-то бульк!..
А между тем – весна,
Магнолии. И человек встает.
Ему не очень больно, только стыдно
И горестно. Он вытирает рот
Ладонью, что-то сплевывет, видно
Малоприятное. И медлено идет
К пятиэтажкам. И над всеми, да,
Горит шестиконечная звезда.
Зальцбург, март 2005/Берлин, февраль 2016