Правды плоды подоспели, стыдом налитые,
Уже никто и не вспомнит за давностью их
Дольнего вкуса - может быть, только святые,
Но кто в этом месте видел последним святых?
Кривда по весям текла, как по сточным канавам,
Пили мы желчи её, ключевой именуя,
Звали Лукавого - богом, а Бога - лукавым,
Всё это в быт обратили, в тоску племенную.
Только и ждут от нас - ведь богатырства простые,
Ангелы смотрят, застыв, в злато-облачных платьях:
Правды плоды подоспели, стыдом налитые,
Но кто из нас, трусов, однажды решится сорвать их?
03.01.16