Из дневника
С недюжинной ума величиной,
Имея жить физические силы,
За столько лет не сделать ничего
Такого, что бы людям пригодилось?
Ни бред ли это? Впрочем, что таить,
К поступкам славным не имея тяги,
Порой теряя жизненную нить,
Я был героем только на бумаге.
Скользил пером по снежной целине,
Носился ветром, изгоняя скуку:
Здесь тосковали женщины по мне,
Здесь мне друзья протягивали руку
И подставляли дюжее плечо.
Попутно поворачивая реки,
Я по дороге из варягов в греки,
Не уставая, баловал мечом.
Любил метели и степной бурьян,
А если вдруг душа рождала пламень,
То становился пылью всякий камень
И лужей самый буйный океан.
А что на деле? Выдохся конёк,
Сбивая в прах потёртые копыта.
И так же я, как прежде, одинок,
И то ж у ног разбитое корыто.
Дек. 11г.