Прозу не узнаешь по строке.
В новой книге времени приметы –
На хорошем русском языке,
Но не без наивности воспеты:
Широта распахнутых сердец,
Ясность глаз и безоглядность планов.
«Эту книгу написал подлец» –
Вынес приговор Варлам Шаламов.
У героев помыслы светлы –
Добрые, надежные ребята.
Но, конечно, сглажены углы
И буренье все же мелковато.
Мягок в типографиях свинец
Для стальных цензурных замечаний.
«Эту книгу написал подлец» –
Повторяет старый колымчанин.
Не скатясь до откровенной лжи,
Автор не пустился в назиданья.
И растут у книги тиражи,
Чередой идут переизданья.
За щекою славы леденец, –
Весел, щедр, надеждой переполнен.
Кто подлец и почему подлец
Сочинитель радостный не понял.
Честно городил свой огород
И не прятал по карманам фигу.
Если книгу полюбил народ,
Значит, сделал правильную книгу?
Коли уж природой голос дан,
Лучше петь, чем собирать обиды.
Есть, конечно, город Магадан,
Но его через Урал не видно.
Понимал и сам, что не борец.
В чистом слове – вся его отвага.
«Эту книгу написал подлец» –
Непреклонен ветеран ГУЛАГа.
Не заявишь здесь, что мутит взор
И туманит ум чужая слава, –
На такой суровый приговор
Всей судьбою выстрадано право.
Право есть. А прав или не прав,
Даже время спора не рассудит,
Рядом в антологии издав,
Только примирения не будет.