Одинок ты как перст, или есть семья - всё не важно,
Даже, если в толпе среди шумной родни - я знаю,
Все равно ты всегда один как кораблик бумажный,
Я твою непохожесть вижу и осязаю.
Это чувство всегда внутри, ты с ним уже свыкся,
Оно вечно в тебе, как будто ты самый рыжий,
Ты такой же как все, но всё это только с виду,
Мимикрия - это просто как способ выжить.
О себе и других ты всё знаешь, да нет - ты чуешь,
Не шестым, а каким-то даже чувством двадцатым,
Отделять, как зёрна от плевел, нутро от наружи
Ты привык и устал уже в людях не ошибаться.
И несёшься ты по своей орбите привычной,
И привычен бег твой, как в гололёд скольженье,
И в один из обычных дней вдруг твоя защита,
Разлетится в куски - ты почувствуешь притяженье.
И поймешь закон, что вывел когда-то Киплинг,
Тот, который писал о джунглях и звался Редьярдом,
Почему нас тянет к кому-то странным магнитом:
"Мы с тобой одной крови", правда какой - непонятно.
Узнаём друг друга по нам лишь заметным приметам,
Тем, что въелись так, что не выведешь даже хлоркой,
Может в наших жилах и правда гуляет Дуэнде,
О котором писал ещё брат по крови наш Лорка?
А случайности - их не бывает на белом свете,
И пусть нам никогда не сделать тайное явным,
Но зачем-то мы нужны этой старой планете,
И все наши " случайные" встречи совсем не случайны.