Цветы бы рвать, да время осени,
год нынче выпал урожайный.
Соседка скажет:
– Прядка с проседью,
и
– Всё на свете не случайно.
Рука погладит скатерть белую,
льняную, вышитую.
– Мама,
я с каждым вздохом чёрной делаюсь
и несговорчиво упрямой.
Моё вино из одуванчиков
слегка горчит и вяжет нёбо,
лежат под синей высью мальчики,
им – пух лилейный,
мне – сугробы.
Летят стрекозы золочёные,
смотрю,
а вижу – вертолёты,
да смерть по полю колченогая,
где ждёт её седьмая рота.
Там тишина над миром выжженным,
стоит немая на коленях;
а у войны глаза бесстыжие...
Я пью вино и не пьянею.
***