Руслан приносит колбасу.
Земфира песни распевает.
И я живу. Живу, не ссу.
И хуже этого бывает.
Петляют, путаясь, ручьи.
Традиций пухнут корневища.
Сугробы лижут кирпичи
и урны серого кладбища.
Лобастый ковш крушит стекло,
прилавки, шаурму киосков.
Их время было, но прошло.
А что за ним? Не знаем просто.
Да, мы и сами хороши:
без головы неслись по тракту.
А сигаретный дым души
над крематорием, постфактум.
Посмотрим в зеркало, друзья,
пока мы живы, непредвзято...
Но некогда - враги грозят.
Нам снова не до нас, ребята.