Обнявшись, как родные братья,
Идут по небу снег с дождём.
Что им привычные проклятья
Людей, измученных житьём?
Идут направо - льют потоком,
Налево - валят из мешка.
А мы, прильнувшие к истокам,
Всё сыплем ржавчину песка
На мельницу привычных истин,
И хлеб, добытый из печи,
Что чистым, что совсем нечистым
Не лезет в горло, хоть кричи.
Кричать - неважная заслуга.
Терпи, но выполни свой долг,
Хотя без крика, без испуга
Мне не собрать засадный полк.
Я соберу. Мы поимённо -
Запомните слова мои -
Рекой польёмся под знамёна
Свободы, веры и любви.
Наш полк, испепеляя ересь,
Взметнёт над Родиной: "Урррааааа!!!"
А снег с дождём - какая прелесть -
Кончаются. Давно пора.