Неба пасмурного пепел. Многодверье пустоты.
От чего к чему иду я сквозь терновые кусты?
Календарь - моя темница, мне б без меры жечь-гулять,
Мне бы жить самообманом, ложь под правду шлифовать.
Достигать бы мне успеха, мне бы золотом звенеть,
Мне б душой своею сытой не любить, не жить, не петь,
А купаться в теплых струях и лакать тягучий мёд
Мне бы день - другого слаще, и не знать им горький счёт.
Я проснулся. Ветер. Небо. Набирается гроза.
В горле ком. Все ставни настежь. Душит жгучая слеза.
Эта боль знакома сердцу - скоро грома грянет плеть!
Значит, снова быть голодным, и любить, и жить, и петь!