Несколько дней назад обратился ко мне уважаемый Юрий Семецкий с просьбой посудить конкурс. Поэтический конкурс, естественно. Я, честно говоря, к подобным мероприятиям отношусь так: «Не участвую ни в каком качестве», потому что не понимаю, что такое конкурсность в поэзии, да и в искусстве вообще. А любой конкурс рассматриваю, как парад амбиций (удовлетворённых и неудовлетворённых), причём не только конкурсантов, но и судей: ну как же,уважили, доверили такое дело. Но, то ли Эго моё взыграло (что мало вероятно), то ли природная доброта взяла верх, а Юрию я отказать не смог и согласился выполнить эту работу.
Мне по электронной почте прислали 12 стихотворений, которые надо было расположить на 12-ти местах,аргументировать почему так, а не иначе, при этом где и кто проводит конкурс я не знаю, имена, отчества, фамилии и другие личные данные участников мне тоже неизвестны. Вот, собственно говоря,и вся информация, которой я обладал, приступая к выполнению этой миссии.
Исходя из выше сказанного, очевидно, что ничего личного по отношению к авторам стихотворений-участников конкурса у меня в принципе быть не может. Единственное с чем мне пришлось иметь дело — это с текстами стихотворений, которые я расставил по местам, руководствуясь исключительно своими вкусовыми предпочтениями, и, если они (вкусовые предпочтения) не совпадут с вашими, уважаемые участники конкурса и болельщики, то прошу простить великодушно. С удовлетворением отмечу, что пришлось иметь дело с качественно написанными, разностилевыми и энергетически наполненными произведениями.
Скажу несколько слов о том, что для меня является приоритетом в поэзии. Первое — энергетика (светлая-тёмная, если грубо сказать), второе — гармоничность (соответствие формы,содержания и уровня поэтического мастерства), третье — наличие собственного почерка. Остальные критерии — это уже нюансы.
А теперь, перестану испытывать ваше терпение и перейду непосредственно к тому, что у меня получилось в итоге.
1 место - №8
Убей дракона!
El sue;o de la raz;n produce monstruos («Сон разума рождает чудовищ») — испанская поговорка.
Тьма не сдаётся и утро раннее
тоже считает своим уловом,
неумолимое подсознание
смотрит драконом многоголовым.
Выползли страхи на обозрение,
перемешали картины быта.
Бьётся дракон с беззащитным временем -
время повержено и убито.
Сильный, жестокий, всепобеждающий,
ночью ему пьедестал доверен.
Гимн сочиняет (а песня та ещё...),
пламенем дышит и жрёт царевен,
пляшет настойчивый дикий танец и
в пляске неистовой скалит рожи.
Что от царевны к утру останется?
Или драконихой станет тоже?
----------
Свет, заблудившийся в дебрях каменных,
всё же пробился в проём оконный,
зайчики скачут - лови руками их,
тьма отступила - убей дракона!
Энергетически совершенно «моё» стихотворение, выполненное вполне гармонично, и, это единственное стихотворение, об авторе которого у меня появились какие-то предположения (что говорит о наличии почерка авторского. Я могу ошибаться, но при том, что мне не известны имена участников, мне кажется, что этого автора я знаю).
2. место - №2
Я живу в параллельном мире
Я живу в параллельном мире,
Где мохнатое светит солнце,
Где совсем не бывает штилей,
Где река над землёю вьётся,
Где на камнях растут тюльпаны,
А железо пускает корни,
Утром встанешь однажды рано,
И покормишь из рук дракона.
Этот мир несравненно больше -
Он похожим на ваш не станет.
Я его ощущаю кожей,
Я вливаюсь в его дыханье.
Прорастаю в его секреты,
Наблюдаю его восходы,
Он меня добротою встретил,
Он с почётом меня проводит.
Без забот, день за днём транжирю,
От Земли до небес стартуя.
Я живу в параллельном мире,
А в иных мирах – существую.
Это стихотворение мне понравилось желанием выйти за рамки привычных представлений: где река над землёю вьётся, где на камнях растут тюльпаны, а железо пускает корни. Сам часто стараюсь выйти за эти рамки, поэтому и у других приветствую подобные устремления и попытки. Вот только последняя строка вызвала у меня несогласие, поскольку предпочитаю сам жить во всех мирах, а не существовать.
3 место -№10
Дед Матвей
— На кой он ляд, чтоб мыши, что ли, грызли, —
Кряхтел Матвей, — мне впору на тот свет…
Но все ж купил в райцентре телевизор
И прожил с ним еще двенадцать лет.
Привыкнув к говорливому экрану,
Старик, по комнатам прошкандыбав,
Садился с бабкой Настей на диване
И чай из кружки медленно хлебал.
И доставал печенье да варенье,
Чтоб не уснуть, не дать, мол, слабины.
Не пропускал он ни программы «Время»,
Ни жарких игр на первенство страны.
Бывало, что, знакомого встречая,
Дед вел беседу, опершись на тын,
О том, что происходит на Гавайях,
И как сыграли "Терек" и "Рубин".
Болезнь его любая обегала,
Ведь заболел футболом дед Матвей,
И бабка Настя вовсе не ворчала,
Хотя ей больше нравился хоккей.
Это стихотворение привлекло своей добротой и улыбчивостью, именно так и надо писать о старости, без безысходности, а с лукавой иронией . Немного огорчила в последнем катрене рифма обегала-ворчала (кстати, на мой взгляд, лучше было бы использовать глагол «избегала»). Вот это пример того,что автор не захотел «допилить» стихотворение, избавившись от неудачной, да ещё глагольной рифмы. А ведь сделать это просто:
и бабка Настя возмущалась мало,
хотя ей больше нравился хоккей.
Кстати, это более достоверно получится, не может быть, чтобы бабка не ворчала вовсе.
4 место - №11
Проще
Что, казалось бы, может быть проще –
существуй, наслаждайся, живи.
Выйди вечером в ближнюю рощу
и мгновения правды лови,
от которой в последние годы
за дверьми и замками отвык.
Убедись, что пока у природы
звукофайлом не вырван язык.
Проследи не на глади кристалла,
а на зеркале сонной воды,
как пролётная стая пыталась
склюнуть зёрнышко первой звезды.
Пусть напомнит стремнина речная
суматошного времени ход,
не грусти, что вода утекает –
слава Богу, что просто течёт.
Не ищи аналогий с могилой
в каждой встреченной ямке крота,
тронь ладонью – земля не остыла,
значит, будет грибница густа,
и до первого инея смогут
прорывать толщу листьев грибы…
Не проси у Всевышнего много,
коль дозволено главное – быть.
И, казалось бы, что ещё проще,
если мысли от скверны чисты?
Только сердце по-прежнему ропщет
от такой неземной простоты.
И это стихотворение близко мне мировоззренчески. Поэтому и не обращаешь особого внимания (хотя обращаешь, всё равно) и на рифму простенькую живи-лови, и на непонятно почему отвыкшего от какой-то правды и живущего за дверями и замками ЛГ (двери отдельно,замки отдельно?) и на ропот сердца, которое, наоборот, от такой простоты находит покой и отдохновение.
5 место - № 7
В заброшенном парке
Старый автобус в осеннем заброшенном парке.
Спущены шины, закрашены двери и окна.
Кружатся листья, к зиме обращаясь в огарки.
Крутятся люди, деревья чернеют и мокнут.
Ночь неподвластна ни снам, ни угрозам, ни карам,
Только года, словно крысы, без спросу пролазят.
Небо зовёт, но по жизни он не был Икаром.
И не Икарус он даже, а доблестный ПАЗик.
Был он когда-то и складом, и лавкой, и тиром,
Век свой оставив дорогам, звеня медяками.
Людям извечно, покинув дома и квартиры,
Не ходоками быть хочется, а ездоками.
Людям привычней катить по маршрутам знакомым
И поклоняться портретам, в окладе, с окладом,
Верить в уклад и другие святые оковы
И обитать между лавкой, стрельбою и складом.
Что же ты, ночь, не подашь ни сигнала, ни вида,
Что этот мрак не разбавить ни сном, ни шансоном?
Это места для детей, стариков, инвалидов.
Я подхожу по любому из этих фасонов.
Я захожу за черту через задние двери –
Старый маршрут по волнам ностальгической дури.
Каждый находит по мере, по воле, по вере.
Я нахожу, что трясёт, завывает и дует.
Я обхожу все вопросы десятой фиестой,
В смысле, дорогой, по ямам, на сдувшихся скатах,
Чтоб, не сходя ни с того и ни с этого места,
Старый автобус катился навстречу закату.
Скрип тормозов неуместен – они отказали.
Ложь и беспутица – с дурью сплелись накануне.
Здравые мысли – с вещами уже на вокзале.
Правды и чести не видно – они утонули.
Пир благодати, стучат, и грохочут парады.
Мысли ровней, а стихи обратились в куплеты.
Можно спросить (но тебе больше всех, что ли, надо?!) –
Чтобы узнать, парк какого периода это?..
В этом заброшенном парке – где встали, там сели.
Можно взять паузу, ноту, бутылку, подругу.
Есть колесо обозрения и карусели.
Выбор маршрута свободный, но так же по кругу.
Идея стихотворения понравилась. Этакое ностальгически-философское повествование. Весьма технично исполненное. На мой взгляд немного затянутое (паузу бы пораньше взять) и, к сожалению, закончившееся весьма банальным выводом, что жизнь — это бег по кругу, с которым я при всём желании категорически соглашаться не хочу (именно «не хочу», потому что на всю жизнь запомнил слова моей мудрой мамы, которая часто говорила мне, что нет слова «не могу», есть слово «не хочу).
6 место - №4
Представь себе...
Представь себе: есть ты, есть темнота
и больше нет на свете ни черта,
ну, разве дождь (такая вот картина!),
представил? он противно моросит,
ты бестолково топчешься в грязи
и злишься на промокшего кретина,
попавшего в дурацкий переплёт;
куда идти - назад или вперёд?
и где перёд - сам чёрт не разберёт...
тут до тебя доходит постепенно,
что всё исчезло - абсолютно всё,
никто не пожалеет, не спасёт
и ты совсем один в пустой вселенной -
забытый, перепуганный малыш;
ты возмущён, ты плачешь, ты кричишь,
ты обещаешь, каешься и молишь
вернуть/вернуться... только ты не в школе,
и дело не в прогулянном уроке
и не в побритом наголо коте...
вдруг где-то (непонятно даже где)
рождаются не звуки - их намёки,
ты замираешь, слушаешь и ждёшь...
и миражом в дали слепой и страшной,
сквозь темноту, отчаянье и дождь
всплывает контур колокольной башни...
Ты слёзы вытираешь и идёшь.
Хорошее стихотворение. С оригинальной схемой рифмовки, с качественными и нешаблонными рифмами, с верной идеей, под которую удачно подобран почти весь образный ряд, за исключением, может быть прогулянного урока и побритого кота, поскольку они у меня не очень гармонируют со словом «малыш». Вполне возможно, что это кот и помешал мне поставить это стихотворение на более высокое место. А так, состояние преодоления отчаяния передано точно.
7 место - №5
Последняя картина
Уже не хочется поярче мир раскрасить,
трудней держать в артритных пальцах кисть,
все меньше неподдельной алой страсти,
все больше черной скорби и тоски...
Холодный свет и запах скипидара.
Пустой прямоугольный серый холст
вновь обещает и восторг, и кару -
опять тот путь, где много тяжких верст,
где ждет бессонница, отчаянье и вера,
где каждый раз сгорает часть души...
Зовет на персональную галеру
настойчивый мотив: пиши! пиши!
Судьбу художник не о счастье просит -
о том молитва рвется изнутри,
чтоб слабая рука успела бросить
на холст итоговый, финальный штрих.
Влечет магический прямоугольник -
еще один, еще один мазок...
И тянется он, словно алкоголик,
испить последний, гибельный глоток.
Это стихотворение не поразило меня оригинальностью замысла и идеи, так ещё и не доработано в самой концовке, поскольку между «итоговый» и «финальный» я принципиальной разницы не вижу, и имеет место быть небрежное обращение с местоимением «он» (тут законы русского языка нарушены: ближайшее существительное мужского рода единственного числа, предшествующее этому местоимению — мазок, далее следуют прямоугольник и штрих, а вот художник находится по тексту так далеко, что сообразить, что алкоголик — именно он, уже не получается никак). Получается, что мазок — алкоголик, а с этим я соглашаться не хочу.
8 место - №6
Вечерняя стража
I
Князь пирует, и в тереме стены гудят.
День – к закату, но – буйно в хоромах, –
Щедро ломится стол, а где пьют да едят,
Там и слабый в коленках – не промах.
Сладко теплится мясо, хрустит каравай,
Крепок мёд и заморское зелье. –
Веселись, нищета! – знай себе, наливай,
Оставляя глоток на похмелье...
И мутнеет холодный огонь заварух,
Унимаясь во взгляде кагана,
И мелькают дворовые девки вокруг,
Точно стрелы из вражьего стана.
И – под занавес – князь не вникает в сыр-бор:
Старый бог эту землю не бросил,
Поделом и варяги ушли за бугор –
На ладьях, да без вёсел...
II
Балагурит немного обмякшая рать,
Заглушая рожки скоморохов,
И народ, собираясь под окнами, рад
Поторчать у высоких порогов. –
По-над капищем, где распускается сад,
Прикорнув за смолистой оградкой,
Деревянный Перун свой рассохшийся зад
Вдругорядь потирает украдкой.
Свежей кровью испачканы губы, и сам
Весь обрызган, но, видимо, мало
Старику, потому как текло по усам,
Только в рот ничего не попало...
Кое-как оплывает закат в вышине,
Поменялась вечерняя стража, –
И размеренно стонет колода во сне –
Одиноко и страшно...
Качественное, в принципе, стихотворение, но некоторые неточности огорчили, я бы даже сказал не неточности, а небрежности. Например: откуда взялась нищета за княжеским столом? Тем более, что далее автор пишет, что «народ торчит у высоких порогов»? Почему такой эпитет к дворовым девкам? Чем они автору не угодили? Вообще, этот катрен с девками мне кажется лишним, поскольку никакой дополнительной информации не несёт.
9 место - №9
Шоушенк навсегда
Медленно тонешь в кромешном провале сна,
под заклинанье "мгновенным был этот взрыв"
Как бы сложилось – теперь не дано узнать.
Жизнь невозможно вернуть, хоть молись навзрыд.
Стены сжимают реальность, ведя за грань,
Рёбра обломков прошили твою кровать,
Всхлипы невольные спазмами жгут гортань,
С хрипом толкается в бронхи огнём о-два.
И за решётками рёбер страдать душе,
Больше не видеть ответа в родных глазах.
Эта тюрьма пострашнее, чем Шоушенк,
Жаль, из неё невозможно сбежать назад.
Память Орфеем согласна сойти в Аид,
Но Эвридику не сможет вернуть Харон,
Порваны струны кифары, певец молчит –
Боль одиночества хмуро сулят таро.
С неимоверным усилием новый вдох.
«Время залечит» – циничный ярлык и ложь.
Горе уходит во тьму, остаётся «пох» -
Только во сне ты чудес безрассудно ждёшь
Нет «до» и «после», не делит двоих Синай,
Можно глаза открывать, не боясь взлететь.
Болью наутро стряхнёт паутину сна -
Крепко зашьёшь за спиной рукава мечте…
Полная безнадёга. Могу понять настроение лирического героя, но приять не хочу. Написано качественно, но не без проколов. Можно сойти в царство Аида, но не в Аид. Ну и это новомодное «пох-» вульгарно до безобразия, причём можно было бы с ним согласиться, если бы логика и гармония всего стихотворения ему соответствовали, но не соответствуют же...
10 место - №1
Арахнофобия
у кого-то в голове тараканы.
у меня - пауки,
разнокалиберные:
маааленькие
и великаны,
разномастные.
когда вокруг тьма-таракань,
и внутри - ни зги,
мои пауки
лапками барабанят:
из черепной коробки
азбуку Морзе стучат.
я поднимаю на небо взгляд.
там желтопузый мизгирь
выгуливает паучат.
их ледяные глаза горят -
смотрят внутрь меня
и
многоголосо, красноречиво
молчат.
*
не успеешь моргнуть -
в красных пятнах восток.
каракурт
жалит меня в висок.
просыпаюсь.
из окна лучелапое,
косматое
чудище
лезет в глаза,
коготками цепляет зрачки,
а, кажется - сердце.
заставляю себя:
чу! дыши! -
в объятьях нечёсаных
не согреться.
О, Арахна, святится имя...
больно жить в царствии твоём -
поцелуй в темя
и отпусти мя -
не могу дышать в оном.
благословляет:
обрящешь.
*
ноябрь.
рождаюсь.
под знаком
скорпиона.
-------------------------
Не являюсь любителем рэпа, а это, на мой взгляд, по стилю больше похоже именно на рэп. Более того, идущий не от сердца,а от головы. Я понимаю, что я малообразован, но тем не менее и не этимолог совершенно. А автор либо хорошо разбирается в этой науке, либо писал стихотворение, положив перед собой паучью энциклопедию. Ну и такие мелочи, как не совсем верное выражение «стучат Азбуку морзе» (мне представляется, что этой азбукой можно стучать какие-то сообщения, но в выстукивании самой азбуки смысла не вижу). И совершенно неоправдано, по моему мнению, использование в концовке стихотворения церковно-молитвенного языка.
11 место - №12
Блажен
Блажен, кто верит в массовку миссий и новый уровень - «аз воздам»,
от своры мыслей бескомпромиссен, слывёт безбожником твой Адам.
Божки от власти ему покажут святое место в игре на жизнь,
наварят куш на солдатской каше, а ты на юшке из слёз ершись.
Расстелен алый килим над шаром, шаланды мечут кефаль на кон.
Укрыт снегами Килиманджаро небритый ёжик. Куда, фалькон?!
Ты мог уехать, мой сивогривый, в Европу, в Штаты, да хоть в Мали,
но как бежать, если вся в разрывах больная кожа родной земли?
Реву постыдно, реву по-бабски и прижимаюсь к седой щеке.
Мне жизни нет без твоих побасок при каждом вечном временщике.
Но атеистов в бою не густо, из кровоточащих облаков
свинцовый ливень приводит в чувство орбиты чьих-то пустых белков.
Слепые бельма разбитых окон, фонтанка крови по сапогам,
и ты, который не верил в Бога, готов молиться любым богам.
«Да, были люди…Вот в наше время»,- слетает мантра с усталых уст,
а трубадуры гарцуют в Бремен в поход за славой кончитты вурст.
Вскрывает ножиком перочинным твою подкорку больная мысль,
а может в том, чтобы стать мужчиной на поле боя, есть высший смысл?
А может, это такая кара за сбои в памяти, за корысть,
в налитых кровью глазах и харях – цена свободы? И нечем крыть…
Блажен, кто верит в массовку миссий и новый уровень - «аз воздам»,
Адам не то, чтоб бескомпромиссен, но безразличен к мужским задам.
Так получилось, что это стихотворение было последним в присланной мне подборке, и при пролистывании её до конца, первым делом мне в глаза бросилась последняя строка. Не знаю почему, но тут же в голове возникла аллюзия с одним из самых любимых мной стихотворений И.Бродского «Посвящается Чехову», где концовка звучит так:
«В провинции тоже никто никому не дает.
Как в космосе».
Прочитал всё конкурсное стихотворение и убедился в том что то, что дозволено Юпитеру, не дозволено быку. Гений Бродского, как мне представляется, и стал гением благодаря очень гармоничному сочетанию глубины философского мышления и пацанского хулиганства и озорства. А в конкурсном стихотворении до подобного сочетания далеко. Очень далеко, поэтому и последняя строка показалась мне легковесной, конъюнктурной и пошловатой. И вообще трудно понять мне тот набор образов, которые использует автор. Такое впечатление, что в помощники был взят генератор случайных чисел. Юшка — это кровь. Имеется ввиду — ершиться на кровавых слезах? Почему ершиться? А не петушиться? Потому что четверг — рыбный день, и подвезли кефаль, которую «шаланды мечут»? Да ещё на кон? А зачем там кефаль? И почему именно она? Потому что автор песню из фильма «Два бойца» слышал? Ну и далее следуют «небритый ёжик Килиманджаро», откуда-то прилетевший (или куда-то) фалькон, «фонтанка крови» (если имеется ввиду река Фонтанка, то при чём тут Санкт-Петербург, если фонтанка — от слова фонтан, то тут бы и Козьму Пруткова было бы уместно вспомнить автору...). Ну и так далее. Раз вспомнил Козьму Пруткова сам, то даю и своему фонтану отдохнуть.
12 место - №3
silentium
/*молчание*/
цифры и вещи, старьё и обновы,
дело рукам и ярму -
подвиг зловещий, но, честное слово,
больше тебе ни к чему.
к струнной досаде, в клин дудке пастушьей,
в пику, в дугу, наобум -
в отчей осаде опасных отдушин
твой оглушительный ум.
кожа тугая, заклёп по обводу -
ты на него не стучи!
он убивает в тебе пешехода
и забирает ключи.
сухо и молкло, но шанс перебиться,
всё засолив в огурцы.
много ли толку внутри плащаницы?
лучше живым в мертвецы.
конь и пальто, сладко думаться строем,
вечность в кармане и трут.
кто этот тот, кто пленительно воет
в битых часах поутру?
хо’лмы и даты, шеврон по салопу,
вера уже не вина -
в то, что когда-то сольют и потопы,
и прорастёт тишина.
вот ты и прав - всё случилось, как надо!...
…там же, где сбился режим,
вусмерть отстав, лишь с егорьем в награду
бродит жираф ослепительным чадом
с чадом своим и чужим.
-------------------------
Тут короткое резюме — не вижу логики ни образного ряда, ни используемых метафор, ни генеральной мысли. Единственная логика, которая приходит в голову — это то, что молчание — золото. А, значит, иногда полезно и помолчать. И поэтам в том числе. И критикам.
С уважением и наилучшими пожеланиями ко всем
© Аркадий Эйдман,
http://www.stihi.ru/avtor/razan
http://www.stihi.ru/avtor/aidman