"Она читала мир, как роман...."
И.Кормильцев
Отчего в январе день отчаянно сер?
За окном столько снега не талого!
Вспоминать о былом не хотелось совсем,
Но пришла в дом беда и заставила.
Навалилась тоска, потянула ко дну
И сидит, брудершафтится, наглая,
Льёт в бокал - от щедрот - и вино, и вину,
Свой какой-то роман пишет набело.
В полупьяном бреду полуявь-полусон
Постранично, пословно, побуквенно:
Ввысь летит лепесток и смеётся Ассоль,
На лугах аромат незабудковый...
За страницами быт, койки, фазы Луны -
Жёлтый дом со своими законами.
Где палаты полны впору выть, а не ныть,
Да гонять "маргарит" с подоконников.
Годы...годы одна и работы - без дна!
Выдох - шелест бумаги зачитанной.
Так хотелось хоть капельку счастья познать.
Капля эта была не по чину ей.
В день, когда он пришёл, чувства были глухи.
Задохнулась в объятиях искренних.
Полетели стрекозами с пальцев стихи,
Перепутались правда и вымысел.
И училась с коленей вставать, колдовать,
Быть любимой, красивой и ласковой...
Дети, дом, острова....вдруг, как плетью - вдова!
...И сгорел весь роман вместе с Мастером...
***
Оплывает свеча, тишина и покой
В уголке под седыми иконами.
Книги свалены в кучу. В обнимку с тоской
Ты сидишь на пустом подоконнике...