«Делима жизнь моя на до и после,
Рыдая, приговаривал отец. -
Беда ходила с нами рядом, возле.
За что погиб мой сын, совсем юнец?»
В глазах туман. И всё покрыто мраком.
Вниз голову, склонив, страдал отец.
И не было уж слёз, не мог он плакать.
«Зачем? За что? Ответьте наконец!»
А вот ответ. Его искать не надо.
«Ну, что ты, батя? Я смотрю, раскис.
Господь помог мне, он со мною рядом,
Помог подняться, а не падать вниз.
Отец, поверь! Живу я в лучшем мире.
За это я благодарю Творца.
Душа так радуется чтениям Псалтири.
Я в жизни вечной – той, где нет конца.
Скорбеть не надо, батя. Лучше помни:
Твой сын на небесах, где Благодать.
Тоской не надо своё сердце полнить…
Ведь ты всегда умел меня понять».