Уходят все, кто раньше, а кто позже,
Рассеясь словно пыльные клубы,
Цепляясь за оборванные вожжи
Коней своей промчавшейся судьбы.
Что будет дальше, там, за этой гранью,
Не ведает ни нищий и ни Крез,
Отпустят с миром, иль обложат данью,
Иль вынудят еще нести свой крест?
В тропинку превращается дорога,
Что проскакали мы так бесшабашно,
Чтоб замереть вдруг у того порога,
Где одиноко, холодно и страшно.