На отшибе у мира, у скал Гондураса
Обитаю я вот уже множество лет.
Скромен быт: у порога - прообраз паласа,
Из цивильности - лишь электрический свет.
Мне о вечности вечной напомнила хвоя,
И чтоб Вас не хватил вдруг нежданный облом,
Был дополнен туманный мой образ героя -
Пистолет, сигарета, мачете и ром.
Как и все, я тянусь к позабытому лету,
Как и все, я к земному чему-то стремлюсь.
Яркой вспышкой огня запалив сигарету,
Горьким дымом с пространством по-братски делюсь.
Вы откуда, Люси? Из Парижа? Марселя?
Если так, то примите с акцентом sharman!
До весны, между прочим, осталась неделя,
Не прижать ли губами за это стакан?
Хорошо, что Люси Вы, а вовсе не Сьюзен,
Ваше имя я завтра черкну на песке.
Отдал душу, Люси, я не чёрту, а Музе,
Там храненье надёжнее, чем в сундуке.
Я слыхал, Вы Серебряным грезите веком?
Неизвестно, вернутся ли эти года...
Ныне общество вскормлено западным шреком
И пустыми "героями" домика два.
Время жить при духовном упадке и крахе,
Но давно, чтоб не сгинули мы без следа,
Сам Есенин послал их в открытую на хрен
И сказал: "Не умру я, мой друг, никогда".