Ветра нашей памяти бродят по свету,
Сшивая тюльпанами красные раны.
Ты веришь, бесспорно, король мой, в победу,
Но сны твои мрачны, чернильны и странны.
И снова трубят позывные закланья,
И кто-то вшивает привычную дозу,
Но омутом ночи кошмаров посланье
Бежит по загривку и чуешь угрозу
Спиной и ноздрями. Сбиваешься с ритма,
Упрямых привычек, надуманных правил.
По-прежнему острая старая бритва,
Как совесть уснувшая, нехотя ранит.
А взгляд грустных глаз вспоминает петлицу,
В ней пара фиалок, их кто-то оставил...
И запах той преданно-верной волчицы,
Да серый, рассыпанный лапами, гравий...