***
О тебе прочитала, в какой-то пространной газете.
Да, он верил в любовь и стрелял в миражи.
Все обычно. Без слов, осень плачет в размытом сюжете,
И считает с утра все бегущие вниз этажи.
Отрывает кусочки. Пытаясь сложить, как придется.
Как пытались сложить миллионы поэтов до нас.
Но кровавым рубином нынче светит упрямое солнце,
И в Париж не везет заколдованный твой тарантас.
Бьются крылья всегда.
Белых - меньше намного,
Но пока я читаю этот странный, жестокий роман -
Знай, не кончена Жизнь.
В ней поют Чудеса.
И Дорога, вырывая из смерти, ведет в Океан.
*
Океан - в значении информации, спасения, новой жизни, возрождения…