Столько разных стихов,
Столько в них размышлений и боли,
И любви торжества,
И зари удивительных рос;
Столько тихой тоски
О заветной, несыгранной роли,
И досады на ту,
Что по жизни играть довелось.
Призывают стихи,
Ублажают сиреневой веткой,
Полыхают костром
Заблудившему в тёмной ночи,
Или в ярких губах
Истлевают крутой сигареткой,
Не сумев никого
Ни обрадовать, ни огорчить.
Ну, а если стихи
И весенней взрываются почкой,
И на помощь спешат,
И становятся близкими всем, -
Полагаются им
Обелиски за каждую строчку,
Что звучат во дворах
Под гитару, и в строфах поэм.
Янв. 12г.