Поток будних дел – это проза,
Но мысли сплелись вдруг в куплеты,
Мне муза явилась – я вспомнил,
Как был на могиле поэта.
Он – призрак, в стихах оживает,
Но сердцу, что смолкло, не биться...
....
Сошёл я с тропы многолюдной,
Отвлечься хотелось... Забыться...
И там, в тишине обелисков,
Средь знаков земного страданья
Возникло вдруг зримое чудо
Во плоти из серого камня.
Давно позабытые люди
Могилы любимых венчали
Крылатой скорбящею девой,
Как символом вечной печали.
Та осень незримой рукою
Мне под ноги листья бросала,
А женщина-ангел парила,
Как будто взлетев с пьедестала.
С надгробий недвижно смотрели
Прекрасные юные лица
(Хоть было б иным девяносто,
А многим – давно за сто тридцать).
Аккорды видений, сливаясь,
Метались, беззвучно шептали,
Тоскливым органным хоралом
В душе бесконечно звучали.
Хоралом живым и усопшим,
И вере, что век бесконечен.
Но мрамор становится пылью
И каменный ангел не вечен.
Лишь сказка далёких столетий,
Бессмертия символ крылатый,
Быть может, кому-то напомнит
О нас, тех кто жили когда-то...
1989