Никогда я не вел дневников,
Доверяя все больше стихам
И пугливое чувство – любовь,
И далекий навязчивый страх...
Я себе исповедуюсь сам,
Может быть, и не только в грехах,
А во всем, кем я был и кем стал
В персональных душевных мирах.
Много лет я в них просто блуждал,
Создавая порой миражи,
И они над началом начал
Громоздили свои этажи.
Этот опыт остался во мне-
Плод работы почти черновой,
Иногда порождая в душе
Те слова, что ведут за собой...