Какой-то нынче январь странный -
Черны его письмена… вязки…
Не посылает с небес манны,
Не серебрит синеву сказкой.
И не звенят под окном ветки -
Они гудят и ворчат хмуро,
И оплетают густой сеткой,
И обдирают с души шкуру…
Природа сходит с ума – где же
Пушистый трепет, полёт вьюжный,
Хрустальный выдох, узор нежный?…
Иначе всё – не зима… стужа…
Такие вот январи нынче.
От тишины провода рвутся,
И нос холодный в ладонь тычет
Лохматый зимний денёк… куцый…
Я - не волшебница… Я только -
Ребро Адама. А он - сытый…
И объяснить не могу толком,
Снега какие во мне скрыты…