Скажешь серо, я стану спорить –
Цвет перванша стучит в окно.
Не хватает у марта воли
/впрочем,/ всё уже предрешено.
Оттого и кураж февральский,
Что отыгран последний кон.
И зеро в мнимой ложе царской
Уготован потешный трон…
Грустно что-то, в прощанье долгом
Неизменна тропа слезы.
Лёд в дожде своей ширмой колкой
Прикрывает разгул грозы.
Той весенней с мимозной гранью,
Что пьянит своим терпким «па».
Призывая нас к состраданью,
/а зима на него скупа…/
Хохоча разбросала вьюги,
Оставляя дождям пути.
И выписывал буги-вуги
Ветер холод, зажав в горсти.
Так что серо совсем не страшно –
Протяни мне ладонь перванша…
23.02.2016