Прости меня. Я, знаю, не подарок.
Не лучшая подруга, не лучший человек.
В руках конверт. На нём немного марок -
Так и кончается давнишней дружбы век.
Теперь мы разные, наверное, совсем,
А ведь когда-то были не разлей вода,
Теперь "я не хочу печалить Вас ничем" -
Чужая рифма к слову просится сюда.
Ты помнишь в детстве праздники, улыбки,
Секреты, дневники, записки в школе?
Хранишь ли ты ещё мои открытки
С неровным почерком "Моей подруге Оле"?
А я храню. Стихи, рисунки, письма.
Лежат отдельно в папке, греют душу.
Лишь жаль, что из-за разных дорог жизни
Завет "друзья навек" пришлось нарушить.
Но, может быть, оно к тому и шло -
Всё оборвать, избрать свободный путь?
Но мне одной ли счастья не дало?
То, что ушло, назад уж не вернуть?
Но вот моё письмо и все долги.
Их шлю тебе в совсем иной я город.
Здесь год как отражение любой строки,
Здесь моё "я" само с собою спорит.
Если б можно было всё назад вернуть...
Однако я прощаюсь. Ты прими, не обессудь.