О Боже, историческая драма,
в реальности случившийся конфликт,
с реальностью случившаяся яма,
во времени провал, раскол и сплит.
Я сплю и вижу ночь и день, и вечер,
и, может быть, мерцающий рассвет,
и лабиринт, где я, как Бекки Тэтчер,
блуждаю молча (Тома рядом нет!),
брожу, хожу и тычусь в те же стены
и коридоры, день ли, ночь, уже
совсем не важно мне, не страшны тени,
не страшен черт на новом вираже
того маршрута странного, в пещере,
где только я и времени провал –
иль это время рот глумливо щерит
(рассвет тебе, мол, вовсе не мерцал!),
иль это драма – просто паранойя,
дурная мысль, навязчиво моя,
иль эта драма вовсе не со мною,
и это – Бекки Тэтчер, а не я,
и потому не страшны черти, звери,
и белый дух, и черный человек,
и все же жалко Бекки, в той пещере
застрявшую на день и ночь и век…
Но где же выход, я пыхчу занудно,
где чертов выход в утро, мир и дом?
Мерцает что-то! Боже мой! Май гуднесс!
Ах, Боже мой! Кончай щипаться, Том!
23.02.16