Города-исполины возносятся,
Столпятся холодной пустыней,
Где люди-пылинки всё носятся,
Считая всё это святыней.
Стужая буря пыль разметает,
Но к солнцу её не возносит,
А в щели её забивает,
Где времени тлен её точит.
Проснуться пылинкой – не радость,
Но радость в себе и самом.
Что тебе городская гадость,
Если жрёт тебя своим ртом.
22.03.14