Мы застыли где-то в январе -
вьюга голосила неспроста.
Белых сновидений акварель
холодами хлынула с листа.
Ветрами навеяла слезу,
наигравшись, погнала на грех.
Голову сквозь марево несу,
голыми ладонями согрев.
Тополь на ветвях качает дни.
Лето спит травинками в саше.
А попытка что-то изменить,
как всегда, рождает рикошет.