- Беру в руки журнал и ищу твое имя...
Белла
Не листай понапрасно журналы,
"Дни поэзии" не вороши:
я - разумный и стану едва ли
отдавать им частицу души.
Слава свяжет и свалит угаром,
темный критик поднимет свой нож...
А поэту нельзя гонораром
искупить им рожденную ложь.
Осужденья горячие крики
не проймут равнодушный народ.
Откровенность - как спешенный викинг,
что с мечом против танка идет.
Что же делать?
Душевные муки
выход ищут, как пуля - свой ствол.
Сохранят стихотворные звуки
сейф железный да письменный стол.
За границей столетий далеких,
пожелтевший листок теребя,
мир поймет, что заглавные строки –
те, что пишет поэт для себя.
На бумагах душа распласталась,
сердце плачет и разум устал...
И ни в тонких, ни в толстых журналах
не найдешь то, что я тут послал.