То не ядра, а хлопушки:
Конфетти, фольга, рубли.
Что щебечешь, милый Пушкин:
«Риволи» да «Тюильри»?
Чёрен фрак, бела манишка,
Только с перьями беда.
Кошки-совы-птички-мышки -
Упорхнешь ли навсегда?
Тут пилястры да колонны,
С пеною волна у губ,
Город твой - стакан гранененый,
Санкт- (стеклянный) Петербург.
Жменька крошек, тучка дроби.
Вот и всё: ощипан, гол,
Задрожишь и ты в ознобе,
Как дрожал другой щегол.
Сыплет солью снег на тушку,-
Неизбежна смерти месть.
Улетай скорее, Пушкин,
Ни пшена, ни солнца в кружке
Никогда не будет здесь.